jueves, 13 de febrero de 2014

La cobra

Dícese de la torsión, extensión, flexión, giro, espasmo brusco, reacción muscular adversa, empujón, paso atrás desacompasado o mirar para otro lado cuando alguien, tal vez, cargado de una osadía alcohólica se dirige hacia ti con los labios en pompa decidido a plantarte un beso francés, así sin avisar. 

domingo, 9 de febrero de 2014

Love is patient, love is kind

El amor es paciente, es bondadoso
El amor no tiene envidia
El amor no es jactancioso, no es arrogante
No se porta indecorosamente, no es egoista
No se irrita, no toma en cuenta el mal recibido
No se regocija de la injusticia, sino que busca la verdad
Todo lo sufre, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta

Corintios 13:4-7




viernes, 7 de febrero de 2014

¿Solo yo?

Tengo la sensación de que el metro está habitado por autómatas.

Pálidos amargados que nunca sonríen.

La luz influye, ya sé, diseñada para sacar la mayor fealdad de la clase obrera. Un mecanismo más de diferenciación social del que Marx desarrollaría varias obras en nuestros tiempos “Vais en metro, sois la escoria, sois feos, estáis enfermos y está prohibida cualquier gesto que denote felicidad”

El caso es que yo llego siempre corriendo, enérgica,  lozana, me quito el abrigo la chaqueta y, a veces hasta la camisa (llevo camisetilla de tirantes, no se asusten) y de repente tengo las miradas de todo el vagón en mis hombros. Horrorizados, asustados, tal vez piensan que hasta soy una buscona o algo… O los más simples lo justificarán con que “pobrecita, tan joven y con los sofocos de la menopausia”. ¿Pero ellos no tienen sangre? Cómo pueden ir con veinte capas de ropa y la bufanda ahí dentro.

 Eso, los sin-sangre, la perdieron sin ni siquiera derramarla en ninguna batalla.

Luego llega el momento mp3 y sonrisas. Es que yo voy sonriendo, viviendo las canciones. Buenooo esoooo choca tanto con su cara de cartón. Cómo puede alguien osar a lucir una cara sonriente ahí dentro.

Y la impresión que siempre tengo:. ¿Son humanos? ¿Son personajes de mi propio show de Marta H? ¿Son extraterrestres?

Es una pena pero me temo que la respuesta es más simple.

Son gilipollas.

¿Esas personas tendrán una vida, glóbulos,  sonrisas, sexo? ¿Esperanza, fe, caridad? ¿Mirarán a las nubes, a los pechos de las muchachas?



miércoles, 5 de febrero de 2014

Canto

Nacida en todos los sitios donde pongo los ojos
Con la cabeza levantada
Y todo el cabello al viento
Eres más hermosa que el relincho de un potro en la montaña
Que la sirena de un barco que deja escapar toda su alma
Que un faro en la neblina buscando a quien salvar 
Eres más hermosa que la golondrina atravesada por el viento
Eres el ruido del mar en verano
Eres el ruido de una calle populosa llena de admiración 
Mi gloria está en tus ojos
Vestida del lujo de tus ojos y de su brillo interno 
Estoy sentado en el rincón más sensible de tu mirada
Bajo el silencio estático de inmóviles pestañas
Viene saliendo un augurio del fondo de tus ojos
Y un viento de océano ondula tus pupilas 
Nada se compara a esa leyenda de semillas que deja tu presencia 
A esa voz que busca un astro muerto que volver a la vida
Tu voz hace un imperio en el espacio
Y esa mano que se levanta en ti como si fuera a colgar soles en el aire
Y ese mirar que escribe mundos en el infinito
Y esa cabeza que se dobla para escuchar un murmullo en la eternidad 
Y ese pie que es la fiesta de los caminos encadenados
Y esos párpados donde vienen a vararse las centellas del éter
Y ese beso que hincha la proa de tus labios
Y esa sonrisa como un estandarte al frente de tu vida
Y ese secreto que dirige las mareas de tu pecho dormido a la sombra de tus senos
Si tú murieras
Las estrellas a pesar de su lámpara encendida
Perderían el camino
¿Qué sería del universo?

"El viaje en Paracaidas" 1931, de Vicente Huidobro. II Canto

martes, 4 de febrero de 2014

El desamor es una rosquilla

Vacío del paso de los segundos
Del arrastrar los pies sobre la tierra, sobre la madera, sobre el mármol
Vacío de ausencia de su imagen
De sus palabras, de sus silencios
Vacío lleno de huecos y hueco lleno de vacíos
Agujero en el pecho, esta vez es demasiado grande
Agujeros, vacíos y huecos
Tanto por llenar has dejado
Que tal vez prefiera pasearme con forma de rosquilla hasta el final de los tiempos
Los impactos de cañón son irreversibles
Dejan agujeros, vacíos, huecos, sangre, vísceras
Letras perdidas
Movimientos cortados
Alfileres en las uñas
Miembros amputados
Y ese vacío
Hueco
Agujero

Pd. No utilices esos cañones mi amor
Por qué no vas de pacifista
¿Escuchaste eso de haz el amor y no la guerra?